Кто-то готовит мне худшую долю,
Кто-то от зависти локти кусает…
Кажется, дай им нож в руки и волю,
Они бы меня поперек искромсали.
Меняют аккаунты, словно перчатки,
И льют на меня тонны сплетен и грязи.
Ищут во мне миллион недостатков,
И даже «воровкой» меня называют.
Они не больные — несчастные люди,
С собою в гармонии им не живется,
И ищут пороки, и сами же судят.
Мне лишь посочувствовать им остается.
Хотите войны? Ничего не удастся.